Спрятаны сотни идей в каждой строчке,
Мысль затерялась в объёмах.
Слог узнаваем, понятен и почерк,
Лучик надежды в проёме.
Шаг бы ступить и войти в новый паттерн,
Вдох до молекул глубокий.
Жизнь в пять сторон, и куда-то тропа, -
Ты
Врываешься в новые сроки.
Так и запишем, что было тепло мне,
Когда вдохновлённый в ночи я
Знал, что хоть сам я себе и поклонник,
Но стих будет кем-то прочитан.
Лёгкость в слагании сквозь полугодия
В миг отстранённости с миром.
В день, когда я для всех вас непригоден,
Сам себе стану кумиром.
Это не есть самолюбие?
Или
Я горд за себя беспричинно?
Я совершенно в стихах не стабилен,
Меня их писать не учили.
Тогда на каком основании я
Беспринципно, с осанкой ковбоя,
Смею на клад посягнуть без ружья,
Ни копейки в два грамма не стоя?
Да, чёрти что из себя возомнил,
Строить рифму решил сокровенно.
Но подняться по лестнице слов без перил
Невозможно, не выбив колено.
Осознал, признаю, во владении их
Я
Отныне, не спорю, безумец.
Вот и думай теперь, как рождать тебе стих,
Раз в святыне, но с голосом улиц.