Когда тучи бодаются лбами, как льдины,
Голос улиц прервёт вековое затишье, -
Получу то, что было необходимо.
Не улыбки, как раньше, не звуки веселья,
И даже не свой в отражении взор.
Объявлен скрипач.
Молчанье.
Все сели.
Какой музыкант?
Ты - бездарность.
Позор.
И зеркало вроде не врёт,
Я всё тот же,
Я так же пытаюсь спокойствие сеять.
Слова говорить только нужные, сложные,
Но скрипка и я?
Что за бред?
Может спеть?
Допустим,
Смогу набросать пару строчек,
Допустим,
Напишет мелодию гений.
От звуков забьётся паук в уголочек.
И здесь я никто и никак.
Без сомнений.
Вопрос, кого вижу, у зеркала стоя,
Кого я хочу, и кто есть в отражении.
Смотришь,
По мыслям вроде Толстой,
По факту - никто.
Где итог?
Где решение?
И каждое утро такая история,
Жмёшься от скудности мозга и пресности.
Жизнь не твоя, всё в ней есть, но в теории.
Взлетаешь из оболочки от мерзости.
Итог многогранен, осознанность свыше,Зреет изюминка, блеск в глубине.
Только отныне всей грудью не дышишь,
И каждый следующий вдох всё больней.
Костёр догорает, дерево чахнет,
Сердце стучит тяжелее, чем прежде.
Глаза закрываешь. -
Черёмухой пахнет.
И где-то внутри затаилась надежда.